88.
« Appel à toutes les unités ! Nous les avons retrouvés… Nous avons repéré nos petits camarades de Green Band ! »
Les radios des voitures de patrouilles claironnaient et se faisaient écho au-dessus des sirènes des véhicules de police et des ambulances mugissant sur les lieux du crash de l’hélicoptère, à proximité du chantier de constructions navales de Brooklyn.
« Ils circulent dans une zone d’habitation. Bedford-Stuyvesant. C’est au beau milieu du putain de ghetto. Ils se trouvent actuellement sur Halsey Street, à Bed-Stuy. Terminé. »
Carroll s’affala contre la portière ouverte de l’une des voitures de police qui avaient débarqué après l’accident d’hélico. Des techniciens de scène de crime s’agitaient déjà en tous sens dans la rue incendiée.
Il n’était pas certain d’avoir bien compris le compte rendu radio… On avait perdu la trace de Green Band. On l’avait retrouvée. Qu’en était-il vraiment ?
Il essaya de dissiper le brouillard qui lui obscurcissait les idées tout en écoutant le suivi radio de la chasse à l’homme minute par minute.
Il ne parvenait pas à identifier les émotions qu’il ressentait. Son système de réponse habituel aux stimulus était au point mort. Il souffrait comme il n’avait jamais souffert par le passé.
Le pilote de l’hélicoptère avait été transporté sur une civière dans une ambulance qui attendait non loin de là. Carroll était persuadé que Luther Parrish était mort. Tué au combat.
— Carroll ? Vous êtes bien Arch Carroll, n’est-ce pas ? Vous voulez m’accompagner ? Je vais à Halsey Street. C’est à une dizaine de minutes d’ici.
Un capitaine de police, un homme rondouillard aux cheveux blancs que Carroll avait déjà croisé dans de meilleures circonstances, avait fait irruption à ses côtés.
Carroll savait qu’il avait l’air hébété et désorienté. À vrai dire, il se sentait plus mal que cela encore, mais il acquiesça d’un signe de tête. Oui, il avait indéniablement envie d’assister à la fin de la bataille. Il se devait d’être présent. Le colonel Hudson/Monserrat/Carroll. Il fallait qu’ils fussent tous trois en présence, non ? Pourquoi cela devait-il finir ainsi ? Pourquoi est-ce que tout avait toujours tendu vers ça – comme des veines de verre convergeant vers le point d’impact sur une vitre brisée ?
Quelques instants plus tard, il était à bord d’une voiture de patrouille. Il avait la nausée. La douleur lui martelait l’intérieur du crâne.
La voiture de police démarra en faisant une embardée. Le gyrophare commença à tourner, rouge cerise. Les mugissements de la sirène s’élevèrent en trilles au-dessus des toits de Brooklyn.